矢が降り注いでくる。
　雨のように、敵勢が間断なく矢を中天に向かって射掛けられ、頭上には矢の大小の黒い点が空をまばらに埋めている。
　それが次第に近づき、降ってくるのである。
　風を切るような音がして、突き刺さる。
　矢は地面や木製の楯に突き刺さっている。
　己の体を透け、後方に突き刺さるのである。
　透けている。
　戦場の中にあって、己は幽霊か、傍観者のようだ。
　大鎧の騎馬武者に、胴丸に頬あてをつけたような足軽。
　斃れるものもあれば、矢を撃ち落とす武者、竹楯の背後に隠れる足軽が目に映る。
　当世具足ではない。鉄砲もなく、大太刀を身につけているから、鎌倉か南北朝の時節ではないかと思う。
　そんな風にぼんやりと思う。
　次第に霧が立ち込め、前後左右もわからなくなるのだが、それでも軍場の武具のぶつかり合う音、屋の風を切る音が聞こえてくる音が聞こえてくる。
　音だけ、である。
　しばらく、あてどもなく歩いてみても、何も見えない。しかし、音をたどって歩いてみる内、音のする方角がわかるようになってきた。
　そして行き着いた先にあったもの。
　ラジオであった。
　戦場の音が流されていた。
　ラジオは、ひたすらに戦場の音を受信し、戦場の音を流し続けていた。
　ラジオという現物を見て、その戦は外国のものであったように感じられる。
　今ここにはすでに戦場は失せてしまっているのだ。
　音は、無辜の民の絶叫や断末魔も流し始める。
　しかし、それでもどこか、他人ごとであるのだ。
　刃物も、毒ガスも、新型爆弾も。
　ラジオから流れてくる、どこか異国の、あるいは過去の、産物にすぎない。
　それでもなお、その音は、その武器は、その兵器は、私の体を貫き、どこかの敵かあるいは無差別に、命をとらえるべく突き進んでいく。
　人命を奪う兵器は、私の体を素通りしていく。そして運の悪い誰かに、命中する。
　戦争とは、そういうものかもしれない、と思う。
　人命は軽い。
　戦場で死ぬのは、ある意味四次元的確率の問題だ。
　武器は私の体を素通りしていくのである。いつか、私を物理的に貫く時があるのかもしれない。
　戦争に対する反省も、後悔も、懺悔も、対策も、それほど意味は無いのかもしれない。
　生きてるうちに当たるかも、当たらないかもしれない。
　そんなものだ。
　ふと、ラジオから聞こえる絶叫が己のもののような気がしてくる。
　もう、遅いのかもしれない。
　次々と矢が飛来し、爆弾が爆発する。
　炎に巻かれた人が目の前を行き去り、両腕のない人影が背後を過ぎる。
　

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